Les draps s'envolent, bateaux sans mât,
dans le bleu tendre d'un matin-là.
Le temps s'étire, ruban de lin,
s'écher, ruban de lin,
séchage lent, parfum de thym.
L'ombre se balance, un dessin gris
qui tremble et danse au gré du fris.
Ni hier, ni demain, juste le vent,
juste le vent.
Un papillon blanc, un instant grand,
un instant grand.
La lumière mord le tissu clair,
petit carré flottant dans l'air.
Je regarde l'heure qui se noie
dans le balancier,
danser, dans cette soie.
L'ombre se balance, un dessin gris
qui tremble et danse au gré du fris.
Ni hier, ni demain, juste le vent,
juste le vent.
Un papillon blanc, un instant grand,
un instant grand.
Rien n'a chercher, rien n'a saisir,
juste ce souffle, ce pur loisir.
Le monde tourne, mais ici c'est lent,
zéro la pause, le plan va tant
dans le bleu du matin,
matin.
